BLITZ. LA DESTRUCCIÓN DE DRESDE de Vic Echegoyen

 La II Guerra Mundial, a pesar del tiempo transcurrido, sigue siendo toda una fuente de inspiración para la novela histórica. Creemos que ya lo sabemos todo, pero, en ocasiones, llega un título que, a pesar de tratar de un tema conocido, nos remueve por dentro. Eso es lo que me ha ocurrido con Blitz. La destrucción de Dresde, porque, a pesar de que su tema central es sobradamente conocido (el terrible bombardeo que asoló Desde casi al final de la contienda), la autora ha conseguido que nos sintamos dentro de la ciudad, que vivamos junto a sus protagonistas tanto su aparentemente tranquila existencia previa al bombardeo, como el horror que supuso lo que cayó del cielo. Y digo aparentemente porque Dresde, a pesar de todo, se había librado hasta el momento de incursiones bélicas importantes. La población obedecía a las sirenas e iba a los refugios, aunque era algo que formaba parte de lo habitual. Pero ahí estaban la carencia de alimentos y productos de primera necesidad, el hambre, el miedo de los judíos, la precariedad, la obediencia a pesar de todo. 

Esta novela es la ganadora del X Premio Alexandre Dumas de Novela Histórica, convocado por MAR editor, que, en su fallo, recalcó que el jurado valoró muy positivamente que no se tratase de la típica historia de la II Guerra Mundial llena de datos bélicos, sino que se centrase en lo cotidiano, en el día a día de la gente y en cómo se vivía en Dresde. Con estas premisas, nos vamos al 13 de febrero de 1945.

"¿CÓMO SABES SI LA TIERRA NO ES MÁS QUE EL INFIERNO DE OTRO PLANETA?" - ALDOUS LEONARD HUXLEY

Es martes de Carnaval en Dresde. A pesar de la situación que se vive en Alemania y del estado de guerra en el que se encuentran inmersos, los habitantes de la ciudad tratan de vivir con cierta normalidad, a pesar de que las carencias de lo más esencial son la constante habitual. El mercado negro existe, pero pocos pueden pagar los precios que se piden. Los protagonistas de la novela (muy coral, de lo que os hablaré después) intentan seguir adelante, sin sospechar que en pocas horas los bombarderos aliados arrasarán calles, plazas, edificios... 

La novela transcurre en 24 horas. A pesar de que el régimen de Hitler parece herido de muerte, aún no se ha rendido y los aliados plantean el "bombardeo de saturación": arrasar ciudades sin diferenciar militares o civiles y eso incluye a Dresde, la conocida como "la Florencia del Elba" por sus monumentos y la cantidad de obras de arte que atesora. Quieren, con ello, obligar al régimen nazi a capitular, aunque suponga llevarse por delante a miles de ciudadanos.

Como os decía antes, la novela es muy coral. En un pequeño encuentro que mantuvimos varias amantes de la novela histórica en Madrid con la autora y su editor, ella nos comentó que todos y cada uno son reales. Con sus testimonios levantó el argumento de la novela. Los relatos en primera persona que le hicieron a Vic Echegoyen le han servido para articular lo que ocurrió aquel día. Cada uno de ellos conforma la pieza de un puzle que se va formando y, al final, nos permite contemplar la imagen completa. Conoceremos a una antigua bailarina, Gret Palucca, que ya no puede enseñar su arte por haber sido depurada; a Wilhelm Rudolf, un pintor al que también se le niega su arte y se ha condenado al ostracismo; a los trabajadores de zoo de Dresde, que tratan de seguir cuidando a los animales como buenamente pueden, a pesar de no disponer apenas de comida para ellos; a los chicos del coro de la iglesia de la Cruz; a un matrimonio y una familia de "indeseables" que en cualquier momento van a ser deportados; a los prisioneros de guerra, cuya vida pende de un hilo. Incluso a los miembros del gobierno municipal y de la Gestapo, empeñados en dirigir la ciudad con la rigidez de la normas que imperan en todo el Reich.

Ese martes de Carnaval, los habitantes de Dresde tratan de alegrarse con funciones de circo o de cine (autorizadas por el régimen) y los niños cuentan con una tarde festiva. Pero nosotros, como lectores, y un poco como en la genial novela de García Márquez, sabemos que la muerte se acerca a pasos agigantados. Intercalados entre la narración de lo que se vive en Dresde, tendremos los planes para bombardear la ciudad, cómo y cuándo se va a hacer, la frialdad de los números y las decisiones militares. 

En Dresde, a pesar de la relativa calma en la que viven, no todos pueden contar la misma historia. Los hay que tienen que caminar casi escondidos y con la cabeza baja, porque están señalados. Otros buscan salir adelante como sea, vendiendo incluso lo que no quieren. Vic Echegoyen ha conseguido hacernos sentir dentro de las casas y las calles, incluso dentro de la mente de los protagonistas, peones en un tablero en el que quienes ostentan el poder no dudan en sacrificar, amparándose en motivos más importantes.

El horror del bombardeo, que se inicia con los llamados "árboles de Navidad" (paracaídas con bengalas de magnesio que se lanzaban por los aviones aliados para iluminar la ciudad, sometida a un estricto oscurecimiento nocturno), cae sin previo aviso. Las bombas de fósforo arrasan con todo y se llevan por delante edificios y personas. La autora nos va llevando a vivirlo junto a cada uno de los protagonistas, por lo que sentimos su impotencia, el pánico, el dolor de las quemaduras, la angustia por dejar atrás cosas importantes. Especialmente doloroso es contemplar lo que sucede en el zoo, con los animales aterrados que escapan como pueden, mueren o sufren terribles heridas y a quienes hay que sacrificar. Siempre me ha resultado curioso que, como lectora, me duela más el sufrimiento de los animales que el de las personas. 

Quienes han ordenado el bombardeo saben que va a ser la población civil la que más lo sufra y lo consideran un mal necesario. Quienes ostentan el poder en Dresde, al verse sobrepasados por lo que sucede, toman decisiones en las que esa misma población civil está al final de la lista para ser ayudada. 

El estilo de Vic Echegoyen, tan personal, con la ausencia total de adjetivos (puede parecer imposible, pero os aseguro que así es y funciona), aumenta el efecto dramático y nos lleva a pensar en cuántos otros conflictos bélicos, incluso actuales, la población civil es siempre la más perjudicada. El paradigma de que la guerra debía ser entre ejércitos, como sucedió en la I Guerra Mundial, cambió por completo en la II. Sumir al enemigo en el desánimo, el luto y el miedo funcionaba mucho mejor, por desgracia.

Os recomiendo la lectura de Blitz. La destrucción de Dresde sin ninguna duda. No es una novela más sobre la guerra, es la guerra a pie de calle, la que cualquiera podríamos padecer llegado el caso. Y eso provoca bastante inquietud. 

* Blitz es una palabra alemana que significa rayo o relámpago. En la guerra, describe un ataque militar rápido, intenso y sorpresivo.

EL MONASTERIO DE LA ROSA NEGRA de Joan Barbero

Lo he dicho más de una vez en este blog y en mis redes: me encantan las novelas históricas que contienen algún tipo de misterio. Y si son "muertis" (sigo tomando prestada la palabra a mi admirada Ainara Ariztoy), mucho mejor. Creo que los escritores tienen el trabajo extra de buscar el modo y la manera de que sean descubiertos, en épocas donde morir de repente estaba a la orden del día y no se pedían demasiadas explicaciones. Un monasterio, además, tiene el aliciente de poder exponer crímenes de "puerta cerrada", que compliquen aún más la resolución. Sí, todos seguro que tenemos en mente la prodigiosa El nombre de la rosa que, de alguna manera, sentó las bases de cómo narrar crímenes terribles dentro de una abadía y mezclarlos, con habilidad, con filosofía, literatura, teología y hasta conocimientos de antropología y botánica. Pero una cosa es eso y otra que cada vez que un autor se anima a escribir sobre un misterio en un convento o monasterio, le pongan la etiqueta de la comparación. En el podcast del Certamen de Novela Histórica de Úbeda, mi querida Eva y yo, cuando comentamos esta novela que hoy os traigo, El monasterio de la rosa negra, convinimos en que la faja que le habían colocado no le hacía ningún favor. En mi opinión, no necesita comparaciones y menos a determinados niveles: es una muy buena novela por sí misma.

Siendo un thriller histórico ambientado en Burgos en el albor del siglo XIII, El monasterio de la rosa negra me ha resultado más nuestro, más de aquí, si se me permite la expresión. Hay personajes históricos importantes como protagonistas y otros, los de ficción, que mantienen un nivel alto en cuanto a la credibilidad de la trama. El autor no se saca conejos de la chistera, todo está hilado y acaba resultando una lectura más que entretenida y llena de matices interesantes. Nos vamos a Burgos, pues. Abrigaos.

"DIFERENTES EN LA VIDA, LOS HOMBRES SON IGUALES EN LA MUERTE" . LAO-TSÉ

En el Monasterio de Santa María la Real de Burgos se espera la llegada de Leonor de Aquitania, cuyo propósito no es solo visitar a su hija, Leonor Plantagenet, reina de Castilla por su matrimonio con Alfonso VIII: busca, también, nuevos lazos matrimoniales que engrandezcan su legado. Días antes de su llegada, la todopoderosa abadesa, doña Elvira, ordena plantar un naranjo, ejemplar extraño en esas tierras, y retirar un antiguo arbusto para colocarlo en su lugar. Lo que nadie esperaba es que, en las raíces del arbusto y enredado en ellas, aparezca un esqueleto humano. 

Esconder el hallazgo y simular normalidad es la primera orden. El monasterio es famoso no solo por su importancia, ya que fue fundado por quienes son los actuales reyes de Castilla pocos años antes, sino por encontrarse en la ruta de peregrinación a Santiago de Compostela y contar en su interior con un hospital en el que se atiende a enfermos de todo tipo y condición. Allí llega Beatrice, una mujer siciliana con grandes conocimientos en curación y que comenzará a transformar el hospital. A su lado, María, la hija de un noble venido a menos, a la que su padre ha dejado en el monasterio para no tener que seguir manteniéndola, comenzará a aprender sus artes y a compartir su sabiduría. 

Sin embargo nuevas muertes se suceden en el monasterio, lo que enrarece aún más el ambiente, ya bastante tenso por las luchas políticas y de poder que están teniendo lugar. La abadesa, doña Elvira, se va a encontrar en el foco de muchas de ellas. Alianzas, matrimonios, el poder de la Iglesia... todo parece afectar de alguna manera al monasterio. ¿Está el asesino dentro de sus muros? ¿Qué le lleva a matar?

El monasterio de la rosa negra nos traslada al interior del monasterio de Santa María la Real de las Huelgas, un lugar que, desde su fundación, fue ganando en importancia e influencia. De hecho, sus abadesas gozaban de un poder y autonomía inmensos, incluso a la hora de impartir justicia y plantar cara a la curia religiosa. La figura de doña Elvira, intrigante y consciente de ese poder, que usa siempre que lo considera necesario, recoge en la novela muchas de esas atribuciones. Su influencia sobre el rey Alfonso VIII también sera importante a lo largo de la novela. 

La historia nos deja claras las limitaciones que las mujeres tenían en la época. En el caso de Beatrice, por ejemplo, que, a pesar de contar con unos amplios conocimientos de medicina, debe siempre esconderse tras la figura de un hombre porque sus consejos y remedios se cuestionan y se tienen por inútiles. Para María, porque la decisión de su padre la aleja de su vida y de su familia sin pedirle siquiera su parecer. La reina Leonor, sometida a la obediencia a su marido. Sus hijas, peones en un tablero de ajedrez de alianzas y matrimonios. 

Las rutinas habituales dentro del monasterio van apareciendo ante nuestros ojos: sus trabajos, horarios, las relaciones entre las monjas, las rencillas y los afectos. La novela apenas nos saca de sus muros, excepto algún episodio suelto que transcurre en las calles de la ciudad, pero no demasiado lejos. La tensión que se vive en el interior se suma a la que llega de fuera y en la que doña Elvira siempre tiene opinión y forma de hacerla imperar. Sus continuos encontronazos con la curia eclesiástica, debido a los poderes que le han sido otorgados y a las posesiones de tierras y haciendas que se van sumando, provocan un malestar cada vez más intenso. La reina Leonor, que tampoco comulga en demasía con la abadesa, intenta segar la hierba bajo sus pies.

He tenido la impresión de que los crímenes se acaban diluyendo un poco entre las intrigas políticas y religiosas, aunque nunca dejan de estar presentes. El funcionamiento del hospital, renovado y mejorado gracias a Beatrice, comienza a tener una merecida fama, aunque hay quienes no ven bien la influencia de la italiana en muchas de las decisiones. La inesperada llegada de un visitante hará saltar por los aires la tranquilidad de Beatrice y de muchas de las habitantes del monasterio.

Con un estilo directo y un ritmo constante, Joan Barbero nos sumerge en una historia apasionante que no pierde interés en ningún momento. El monasterio de la rosa negra es una lectura ágil, muy entretenida y que nos sirve para interesarnos por algunas figuras históricas menos conocidas, además de ser testigos de una época en la que el peligro musulmán aún estaba muy presente y las batallas no daban tregua. Pero siempre vamos a verlas desde dentro del monasterio, por cómo afectan a quienes se encuentran allí.

Realmente me lo pasé muy bien leyendo esta novela, que no puedo dejar de recomendaros. Me ha hecho querer volver a Burgos y a visitar el Monasterio de las Huelgas. Quién sabe lo que sus muros tienen que contarnos...

DE REYES Y DE REINAS de Luis Barberá

 Si hay algo que me gusta de MAR Editor es su versatilidad; cómo son capaces de lanzar títulos de géneros muy diferentes y que todos tengan sello de calidad. Da igual si son relatos, distopías, narrativa contemporánea o, como la que hoy os traigo, novela histórica. Sus autores van consolidando carreras sólidas y os aseguro que siempre nos dan alegrías lectoras importantes. Fue gracias a esta editorial he conocido a autores tan brillantes como Carlos Augusto Casas y Enrique Pérez Balsa, cuyas novelas negras son de lo mejorcito que podéis encontrar hoy día; también ha recalado en su puerto la autora Vic Echegoyen, premiada en diferentes certámenes, con su especial y vibrante modo de narrar.

Pero hoy vengo a hablaros de la novela De reyes y de reinas, de Luis Barberá, que es la tercera que publica con esta editorial después de El visigodo y Omeyas. Nos encontramos ante una obra ambiciosa, detallada y muy bien documentada que nos traslada a una época tan compleja como peligrosa: la que emerge después de la victoria cristiana en la batalla de las Navas de Tolosa y que cambió el tablero geopolítico de la Península Ibérica. Las testas coronadas que vivieron ese momento y las que las sucedieron van apareciendo a lo largo de sus páginas con sus luces y sus sombras, dando un especial protagonismo a grandes personajes femeninos que siempre estuvieron, pero que quizá no se les ha dado la importancia que merecían. 

Vamos, pues, al siglo XIII...

"EL VALOR DE UN HOMBRE NO ES MÁS GRANDE QUE SUS AMBICIONES" - MARCO AURELIO

El 16 de julio de 1212, un ejército liderado por los reyes Alfonso VIII de Castilla, Pedro II de Aragón y Sancho VII de Navarra consiguió una victoria fundamental contra los almohades en la batalla de las Navas de Tolosa. El ejército almohade, mucho más numeroso y dirigido por Al-Nasir (Miramamolín) sufrió una inesperada y dura derrota que le hizo retroceder, favoreciendo así que los reinos cristianos pudieran seguir su reconquista hacia el sur. Sin embargo, hubo reyes cristianos que no participaron en esta victoria, como Afonso IX, rey de León, que tenía feroces discrepancias (incluso personales) con el rey de Castilla, o Afonso II de Portugal, que se conformó con enviar un pequeño contingente de soldados.

Este es el comienzo de la pujanza de Castilla como potencia fundamental entre los reinos cristianos de la península, alcanzando un punto álgido tras la coronación de Fernando III como rey de Castilla y de León, que ya había incorporado a Galicia. Portugal, Navarra y Aragón ven como sus territorios menguan y van perdiendo capacidad de liderazgo. Hacer frente a Castilla se convierte en un imposible. Sin embargo, la aparición de Jaime I de Aragón equilibra, de alguna manera, las cosas, ya que comparte con Fernando III un objetivo común: recuperar por completo el territorio peninsular que aún queda en manos almohades. 

De reyes y de reinas nos hace un dibujo creíble y potente de la época. El estilo de Luis Barberá consigue que nos sumerjamos por completo en ella, que consigamos ver a los protagonistas históricos como lo que fueron: hombres y mujeres de carne y hueso, poliédricos y llenos de matices. Tanto Fernando III como Jaime I tienen algo en común, además de su estatus: ambos sufrieron una dura niñez, lo que, seguramente, los convirtió en lo que fueron después. Pero tan importante como ellos son las figuras femeninas que acompañaron a estos reyes: madres, esposas e hijas van apareciendo en las páginas de la novela no como meras comparsas, sino como mujeres poderosas, inteligentes y con grandes dotes políticas y diplomáticas.

La importancia de Berenguela de Castilla, por ejemplo, madre de Fernando III, que influyó profundamente en su hijo y que sabía moverse en las procelosas aguas de la política como pez en el agua, se va mostrando y creciendo ante nuestros ojos. También el autor lo hace así con la esposa del rey Castellano, Beatriz de Suabia, que influyó de muchas maneras en él. Pero no son solo ellas: a lo largo de la novela encontraremos y conoceremos a otras mujeres importantes y fundamentales en el devenir de los reinos cristianos, como Violante de Aragón, hija de Jaime I y luego esposa de Alfonso X, o Berenguela de Navarra, que fue esposa de Ricardo Corazón de León, una figura que fue opacada y casi olvidada por ser quien fue su esposo. 

De reyes y de reinas nos ofrece una visión global de lo que sucedía durante aquel siglo XIII en la Panínsula Ibérica, pero también baja a los suelos de las cortes de los diferentes reinos y a los detalles menos conocidos de quienes ostentaban el poder. Eso los humaniza y los hace de carne y hueso, consiguiendo que entendamos sus decisiones y sus reacciones.

Batallas, muertes, pactos hechos y rotos... la novela transita en unos años que forjaron lo que estaba por venir en el siglo siguiente. Luis Barberá arma diálogos vibrantes entre los protagonistas (usando un lenguaje levemente arcaizante que le da unos matices, en mi opinión, muy bonitos) y nos va llevando de un escenario a otro sin pausa. A pesar de ser una novela que supera las 550 páginas, no se hace pesada ni he tenido la sensación de que sobre nada. También habrá momentos para "visitar" el territorio musulmán y conocer sus intenciones y planes, lo que otorga al lector una amplia visión de conjunto. 

Los capítulos no son largos, lo que ayuda a esa sensación lectora de que siempre están pasando cosas, y el estilo de Luis Barberá es cuidado, limpio y detallado sin caer en descripciones largas o tediosas. Es, también, una novela que se paladea a sorbos y que merece ser disfrutada con calma, dejando que nos cale. Siendo muy coral y con un número elevado de personajes, está escrita de un modo en que no nos perdemos y siempre nos sentimos cercanos a ellos, bien sea por afinidad o por odiarlos concienzudamente. Pero eso es lo que convierte una novela en una gran historia.

No puedo más que recomendaros De reyes y de reinas, especialmente si os gusta la novela histórica bien estructurada y documentada. Os aseguro que es un puro disfrute.

LA ESTIRPE DEL ÁGUILA de Sebastián Roa

Que Sebastián Roa se ha convertido en uno de mis autores de referencia en novela histórica no es ningún secreto. Me gusta cómo plantea sus tramas, cómo da vida a sus personajes, como te involucra en la lectura, consiguiendo que formes parte de ella. Y en La estirpe del águila, si se me permite la expresión, se ha coronado. Al cerrarla, me quedó una cierta congoja al pensar qué iba a leer después que me llegase tanto, así que va por delante mi agradecimiento por hacérmelo pasar tan bien...y tan mal, que de todo ha habido. Gracias a esta novela he recolocado, al menos parcialmente, la genealogía de reyes de Pamplona y los futuros de Aragón, que la tenía un tanto dispersa, pero, sobre todo, me la he bebido a tragos largos, deleitándome, buscando ratos de donde fuera para volver a ella. Hacía tiempo que no me ocurría y, pardiez, cómo he disfrutado. 

Todo en La estirpe del águila pudo ocurrir así, esa es la magia de la novela histórica, porque no se nos debe olvidar lo esencial: se trata de ficción basada en hechos más o menos contrastados. Lo he dicho muchas veces: quienes buscan en la novela histórica datos enciclopédicos o certezas absolutas se equivocan. Sí, puede conseguir que te intereses en una época o por un personaje y, después, buscar información, documentos, lo que sea. Pero a fecha de hoy nadie sabe, por ejemplo, si Fernando el Católico dormía con camisón o sin nada; si Felipe II tenía la voz aflautada o si gustaba de entonar madrigales por las ventanas de El Escorial o si Agustina de Aragón se desayunaba cada mañana con vino caliente. ¿Importa todo eso? Para un ensayo no, desde luego, sería objeto de críticas y con razón, pero la ficción nos permite hacer esas cosas y en esta magnífica novela Sebastián Roa despliega todo su talento para que la Historia cobre vida. Y a mí, lo confieso sin ambages, me ha ganado por completo.

ÁGUILAS Y LOBOS. JUSTICIA, LEALTAD, VENGANZA Y HONOR.

Ramiro, hijo bastardo del rey Sancho III de Pamplona, es consciente de que jamás obtendrá poder alguno ni gobernará territorios, como sus otros hermanos de padre. Es algo que ha aceptado con naturalidad, al igual que acepta las órdenes que su padre le da y lo que dispone para él. Y eso es lo que toca: obedecer, realizando una peligrosa incursión en territorio musulmán y matar con oficio. Sin embargo el destino parece haber marcado su nombre para un futuro inesperado. La muerte del rey de León, Alfonso V, en combate, sienta en el trono a su joven hijo, Bermudo, en una corte llena de suspicacias y lealtades que cambian de bando. Sancho III opta por apoyar al joven rey, para, también, para defender los intereses de Pamplona en el reino de León. Para ello, una de sus armas será una muy pensada política matrimonial que garantice los pactos y la estabilidad.

Uno de esos matrimonios será el de la jovencísima hermana de Bermudo, Sancha, la Princesita, con el conde de Castilla, García Sánchez. Pero el novio, el mismo día de la boda, es asesinado de forma atroz cuando está a punto de llegar a la iglesia. Esta muerte va a provocar que todo salte por los aires y que comiencen años de traiciones, mentiras, muertes, batallas y comienzos. Dos reinos se acercan por el horizonte...

Creo que me conocéis de sobra: si hay crímenes de por medio, la novela me tiene ganada por completo. Y en esta los hay y la mayoría son de una crueldad importante, pero es que la realidad siempre supera a la ficción. Sebastián Roa ha creado, partiendo de los cimientos de los datos que se conocen, toda un edificio robusto y firme, en el que los personajes históricos se vuelven reales; tanto, que consiguen posicionarnos a su lado o en su contra con la misma pasión. En esto, Roa es un maestro. Nos pone delante personas reales, con sus miedos, sus dudas, sus sentimientos, su capacidad para amar y para matar. Ramiro se erige como el gran protagonista, sí, pero no es el único. A través de lo que se sabe y de lo que se intuye en las fuentes originales, Roa crea un universo sólido, llenando los huecos de manera magistral y poniéndonos en un contexto que resulta verosímil y, por qué no, creíble.

Todas las naciones y los pueblos tienen sus mitos fundacionales. Aquí parece que nos gusta más demolerlos que tomarlos en consideración. La estirpe del águila tiene mucho de eso. ¿Importa si las fuentes no dejan claro si Ramiro fue un bastardo o no? Personalmente opino que no, porque lo que importa es lo que llegó a ser y, de siempre, la estirpe de los reyes, especialmente en aquellos siglos, tiene su punto de leyenda. ¿Importa si los Vela (Vélaz en la novela) fueron realmente tan brutales y despiadados? No, pero cualquier novela que se precie debe contar con uno o varios "malos" a los que te gustaría ver cómo les llega su final. Y vaya "malos" que Sebastián Roa se ha sacado de la chistera. Basados en los hermanos Vela reales, acumulan rencor y deudas pendientes por cuestiones de vasallaje. De entre ellos, Diego, apodado Matalobos, se convierte en el peor enemigo de Ramiro y le acabamos odiando con ganas. Un punto más en el haber de la novela.

El amor está, como no puede ser de otra manera, muy presente en la novela. Si bien la mayor parte de los matrimonios se concertaban, el amor siempre, como la vida, sabe abrirse camino. Ramiro y Munia tienen la historia más intensa de la novela, pero sin pasteleces ni exceso de azúcar. La de Arnau y Arsenda tiene, además, un componente especial que os animo a descubrir. Pero también hay amor por los hijos, por una idea, amor no correspondido que emponzoña el alma, amor perdido antes de nacer. No sé si es lo que mueve el mundo, pero en La estirpe del águila es poderoso y determinante en muchos momentos. 

¿Y qué hay de los mitos, de las brumas de las leyendas? Pues también están presentes. Roa aprovecha creencias de la época para presentar algunos, envolviendo las escenas en las que aparecen para transportarnos, si se me permite la licencia, a historias como las del mítico Arturo. La dama de la que Arnau Mir de Tost, amigo y aliado de Ramiro, se enamora, aparece envuelta en cierto aire de misterio, vestida de blanco y cerca del agua. El juicio de Dios en forma de combate para salvar a la reina de la acusación de adulterio también me recordó, con toda la distancia posible, al que tuvo que afrontar Ginebra. Lo cierto es que sí hubo esta acusación, pero Roa la solventa como cree mejor y os aseguro que es uno de los capítulos más intensos. Hubo algún momento en que recordé, que una ya tiene una edad, los míticos cómics de Harold Foster sobre el Príncipe Valiente como caballero del rey Arturo y lo reconozco: se me escapó más de un suspiro emocionado.

La novela también cuenta con momentos bélicos importantes, como la batalla de Tamarón y la de Tafalla (con su famosa "Arrancada") y la narración que se hace de ellos es tan poderosa y visual, que nos es fácil sentirnos con el polvo en la garganta y el olor de la sangre en la ropa. Aprovecha el autor para hablarnos de tácticas de guerra, del modo en que las caballerías se lanzaban al ataque, de cómo se portaban las lanzas, escudos o espadas. Incluso se atreve a describir la muerte en combate de algunos protagonistas históricos importantes. Y qué queréis que os diga: que sí, que ahí estaba yo animando a "los míos" con fervor. Eso es lo que consigue la narrativa de Sebastián Roa.

Por supuesto, hay espacio para contarnos, con detalle, lo que sucedía en las taifas musulmanas, en las que las rencillas, las traiciones y los cambios de bando estaban tan a la orden del día como entre los cristianos. De nuevo, Roa utiliza a personajes reales para orquestar un libreto en el que todo está engarzado, todo tiene sentido, todo se explica y, además, se siente. 

Después de todo esto, y creo que me quedo corta, solo me resta pediros que leáis La estirpe del águila, porque os vais a sumergir hasta el cuello en el siglo XI y va a ser una inmersión gozosa. Necesitaba algo así para volver a coger ritmo lector y no os hacéis idea de cuánto agradezco a Sebastián Roa ser capaz de hacerme disfrutar tanto. Viajad con él y partid para conocer a Ramiro, que ahora, como para Munia, también es mi Ramiro.

 

EL ÁNGEL Y LA MUERTE de Óscar Soto Colás

 Desde la publicación de La sangre de la tierra, he seguido la trayectoria literaria de Óscar Soto Colás con atención, porque ya en aquel inicio de su carrera como escritor había muchos y buenos detalles. Con Rojo veneciano dio un salto cualitativo importante, de hecho estuvo considerada como una de las mejores novelas históricas del año para los componentes del podcast del Certamen de Novela Histórica de Úbeda. La historia de la pintora Juana de Castro resultó ser todo un descubrimiento, con una ambientación fantástica y una galería de personajes de los que se quedan con el lector. 

Creo que ya conocéis mi opinión sobre los premios literarios (al menos los más importantes) en general y es que, en los últimos años, los lectores nos estamos teniendo que comer muchos sapos que cuentan con la escarapela de PREMIO en su portada. Alguna vez aciertan, es verdad, sigo enamorada de Los ingratos, de Pedro Simón, que fue Premio Primavera y que considero una de las mejores novelas que he leído en años. El Premio Ateneo aún parece reducto de calidad, aunque se pueda discrepar, por supuesto, y, en su última edición se alzó con el galardón la novela que hoy os traigo: El ángel y la muerte, ambientada en la Sevilla del siglo XVII. Un thriller histórico con un misterioso asesino, crímenes atroces y un investigador que no quería serlo en una ciudad llena de claroscuros, en la que el arte y la historia se entrecruzan.

¿Dispuestos a investigar? Pues allá vamos...

"NADA ES MÁS NOCIVO PARA LA CREATIVIDAD QUE EL FUROR DE LA INSPIRACIÓN" - UMBERTO ECO

Después de pasar los últimos años de su vida en el Nuevo Mundo, el franciscano fray Diego de Luna regresa a Sevilla, la ciudad que le vio nacer. El que fue su antiguo superior, el hermano guardián Gaspar Valdés, requiere su presencia, aunque para fray Diego es una tortura interna el regreso. En la carta, Gaspar ha utilizado, a sabiendas, el único señuelo que podría traer a fray Diego a la ciudad, aunque su intención es otra. Lo que le pide es que investigue un extraño y cruel crimen que ha tenido lugar y le informa de que también el pintor Bartolomé Esteban Murillo, conocido de fray Diego, también ha solicitado su ayuda. Fray Diego no quiere verse involucrado, de hecho ni siquiera quiere estar allí, pero por deferencia a Gaspar va a visitar a Murillo y este le explica que han detenido a un joven de su escuela de arte como sospechoso, alguien mente de niño, pero con gran talento para el dibujo al que permitía estar allí por generosidad y al que había cogido cariño. 

Fray Diego acepta visitar al reo ya que, al parecer, cuando lo detuvieron estaba muy cerca del cadáver y cree que pudo haber visto algo. En la prisión, un lugar tétrico e insalubre, conoce a Rafael, un jovencito que, aunque está preso por algunos temas de poca monta, parece espabilado y dispuesto. Poco es lo que consigue del prisionero debido a su triste debilidad mental, pero sí hace un dibujo del supuesto asesino, un dibujo que deja a fray Diego muy sorprendido. Finalmente aceptará investigar y se llevará a Rafael como ayudante. Pero los crímenes comienzan a sucederse y Sevilla se llena de miedo y de sospechas. La Semana Santa se acerca y es imperativo que todo aquel horror acabe. Pero, ¿llegarán a tiempo?

 Lo primero que me llamó la atención en esta novela es el dibujo que el autor hace de la Sevilla de la época, una ciudad a la que llegaban los barcos desde América, con un puerto lleno de actividad y con hermosos edificios y familias influyentes. Pero también, detrás de ese telón de opulencia, se esconde otra ciudad más oscura y peligrosa, maloliente y sucia, llena de esquinas tenebrosas en las que puede pasar de todo. La narración nos va a llevar principalmente por esta Sevilla menos luminosa, aunque de la mano de los protagonistas también visitaremos la catedral, la Torre del Oro o los grandes palacetes que la jalonan. 

Fray Diego, aunque fraile y franciscano, también tiene un pasado y es ese pasado el que le ha empujado lo suficiente para volver, a pesar de que jamás lo creyó posible. Hay una herida que no terminó de cerrar y que, a lo largo de las páginas, se va descubriendo. Sin embargo, la urgencia por acabar con los asesinatos que aterrorizan a la ciudad es más imperante y fray Diego utiliza el conocimiento que tiene de las calles y de determinados lugares para investigar. Su experiencia en el Nuevo Mundo también le va a ser útil para ello. Rafael, a su lado, se va dando cuenta de que existe otro mundo, otra manera de ver la vida. Tiene una mente rápida e inteligencia natural y se da cuenta de que, quizá, la vida pueda girarse a su favor gracias a la oportunidad que le ha dado fray Diego.

El lector va descubriendo pistas y nombres al mismo tiempo que los protagonistas. Óscar Soto sabe mantener el ritmo y va creando un ambiente opresivo y tenso que obliga a querer saber más, a necesitar que el culpable sea detenido y sus motivos expuestos. No es fray Diego hombre que se amilane con facilidad y, una vez inmerso en el caso, hará todo lo humanamente posible para ello. Cuando las sospechas parecen centrarse en un nombre concreto, buscará el modo de demostrarlo. No quiere dejar nada al azar.

El ángel y la muerte es una novela que atrapa y que sabe muy bien cómo mantenerte pegada a sus páginas. Sí tengo que ponerle un pero, aunque pequeñito: creo que hay una trama a mitad de la novela, en la que se ve envuelto Rafael que, quizá, podría no ser necesaria. Pero tengo la impresión de que el autor la ha incluido para introducirnos aún más en la Sevilla que recrea, llevándonos a lugares menos conocidos como la Torre de la Plata, y para seguir poniendo en juego la sagacidad de fray Diego. ¿La novela funcionaria igual sin ella? Seguramente. Pero es cierto que, durante esas páginas, la tensión no deja de crecer y te las bebes, literalmente.

Lo cierto es que me lo he pasado francamente bien leyendo El ángel y la muerte. Es de dominio público que la novela histórica es mi género favorito y que si, además, tiene "muertis", me gana por completo. Así que solo me resta recomendarla, porque os aseguro que os la vais a disfrutar tanto como yo. ¿Volverá fray Diego a protagonizar nuevas aventuras? Quien sabe...

EL ÚLTIMO CONCIERTO DE VIENA de Martín LLade

 Vuelvo al blog después de varias reseñas en Instagram y un mes de diciembre movidito en lo personal (con boda de mi hijo incluida, varios compromisos y una Navidad un tanto peculiar), para hablaros de la nueva novela de Martín Llade, el conocido y carismático locutor del Concierto de Año Nuevo de Viena que yo no me suelo perder, aunque sea en pijama y con un café tardío. He tenido la suerte de coincidir con Martín tanto en el Certamen de Novela Histórica de Úbeda como en otros eventos literarios y me fascina la pasión con la que vive la música, pero también su sentido del humor, su fina ironía y su cordial humanidad...además de esa voz tan maravillosa que gasta. Si con su anterior novela, El misterio Razumovski, ponía a Beethoven como protagonista principal, ahora nos lleva a Viena y a su concierto fetiche, que tan bien conoce, para adentrarnos en una trama tan desconocida como sorprendente y que aporta una nueva luz a quienes sabemos poco (o nada) de lo que aquí se cuenta.

Porque hasta en momentos tan oscuros y tétricos como lo fue la época nazi hay luces que iluminan y dan esperanza. La historia que Martín Llade nos regala en El último concierto de Viena relata una de esas luces que llegó en forma de música, quizá uno de las mejores medicinas para el alma. Id cogiendo sitio en la sala, el concierto va a empezar.

"SI LA MÚSICA ES LA COMIDA DEL AMOR, DAME UN EXCESO DE ELLA" - WILLIAM SHAKESPERARE

A finales de 1944, el régimen nazi se encuentra atrapado entre dos frentes y parece acorralado en la guerra que él mismo provocó. Su intención es iniciar un contraataque de cara a salir de esa situación y, en esta complicada tesitura, Clemens Krauss prepara un concierto de año nuevo. Viena se encuentra sometida al poder implacable del Tercer Reich y hasta allí llega un oficial de las SS con la misión de desenmascarar a enemigos de Adolf Hitler. Visita a Krauss, a quien tiene en el punto de mira a pesar de que para Hitler es su director de orquesta favorito. Esta llegada hace que Krauss empiece a cuestionarse sus ideas y hasta sus lealtades; además no tendrá más remedio que hacer frente a episodios oscuros de su pasado; incluso el concierto parece estar en la cuerda floja. 

El último concierto de Viena se mueve entre la novela histórica y el thriller, uniendo ambos géneros y engarzándolos con naturalidad. La narración nos lleva a la década que va de 1935 a 1945, aunque hay algún salto adelante, a los años posteriores a la caída del nazismo. El auge y la caída del régimen nazi están en el trasfondo histórico de la novela y marca todo lo que en ella se nos cuenta.

El protagonista indiscutible es Clemens Krauss, director de orquesta que cuenta con el beneplácito de Hitler, y, junto a él, su pareja, la soprano Viorica Ursuleac. Krauss, impulsor y creador del Concierto de Año Nuevo en Viena, parece contar con el apoyo incondicional del régimen y tiene amigos poderosos dentro de él, pero la llegada de Erich Krenn, un oficial de las SS, hace que sus alarmas comiencen a sonar. Junto a Krauss, conoceremos a las hermanas Ida y Louisa Cook, que en su momento llevaron a cabco casi una treintena de operaciones encubiertas para poner a salvo a judíos de diferentes nacionalidades. 

La columna vertebral de la novela es el famoso concierto del uno de enero, pero hay muchas historias detrás que se van desarrollando y que mezclan con buena mano personajes reales y ficticios. Aparecerán importantes figuras históricas como Hitler, Goebbles o Goëring, pero lo realmente brillante, en mi opinión, es cómo Martín Llade ha conseguido recrear la vida bajo el régimen nazi de la gente de a pie, el día de día de tantas personas que nunca saldrán en los libros de historia, pero que tuvieron que vivirlo y sobrellevarlo del modo que pudieran. 

Krauss se nos muestra como un personaje muy poliédrico, lleno de facetas, algunas más visibles y otras más ocultas. Es ambiguo en ocasiones, un hombre complejo que se tiene que enfrentar a sus propias certezas y cuestionarlas para acabar tomando decisiones que pueden ponerle en un peligro cierto. Erich Krenn provoca escalofríos en cada aparición. Sibilino siempre y sabedor de la incomodidad que despierta en quienes tiene delante, se aprovecha de ello para tratar de conseguir su propósito. El dibujo de los personajes está realizado con cuidado y con realismo. Martín no cae en estereotipos, a pesar de la inquietud que deja en el lector cada aparición del miembro de las SS, y los presenta profundamente humanos, con luces y sombras, con dudas y miedos.

La música se erige también como gran protagonista. Iremos descubriendo piezas en cada capítulo (que merece la pena ir escuchando) y se nos presenta como la belleza frente a la barbarie. La trama para poner a salvo a los judíos se mueve, de alguna manera, bajo sus partituras y nos sirve para descubrir piezas únicas que dan luz a un momento histórico convulso y oscuro.

La labor de documentación del autor ha debido ser inmensa y se refleja en la cantidad de detalles, de situaciones reales poco o nada conocidas. En algún momento puede resultar un poco abrumador el exceso de detalles, pero todo sirve para crear el contexto adecuado para la historia que se está narrando. Además, Martín no se recrea en un estilo complejo ni lleno de figuras retóricas: sabe lo que quiere contar y lo hace sin perderse en circunloquios o llenar el texto de metáforas.

El último concierto de Viena es una estupenda lectura tanto para los amantes de la música, como para los de novela histórica, porque nos hace descubrir hechos que ni siquiera sospechábamos, algo que siempre es de agradecer en una novela de este tipo. Y si bien parece que ya lo sabemos todo del nazismo y de su régimen de terror, en esta historia nos daremos cuenta de que aún hay mucho por conocer.

AMADA CARLOTA de Marta Robles

 Me acuerdo perfectamente de aquella noche. En Getafe Negro se hacía la presentación de Obscena. Trece relatos pornocriminales en una sesión nocturna y en un garito de lo más apropiado para el tema. Allí estaban muchos de los autores de los relatos, como Juan Ramón Biedma, el gran Fernando Marías, Carlos Salem, José Carlos Somoza, Guillermo Orsi y Marta Robles, para quien era su primera incursión en el género negro. A Marta la había conocido poco antes, cuando presentó a mi siempre admirado Juan Ramón Biedma en Madrid, donde recuerdo que hablamos de este libro de relatos. Y allí, en Getafe, tras la charla con los autores, Marta me contó que, en nada, salía a la luz su primera novela negra. A menos de cinco centímetros supuso una grata sorpresa y un éxito y marcó el primer escalón en este tipo de narrativa en la carrera de su autora.

Desde entonces ha ido alternando el ensayo novelado con novelas de género negro, como La mala suerte y La chica a la que no supiste amar; ambas, como la anterior y la que hoy os traigo, protagonizadas por un periodista de guerra devenido en detective privado, Toni Roures, un tipo inteligente, culto, melómano, con cicatrices en el alma y un personal sentido de la justicia que le impide quedarse de brazos cruzados ante los hechos que van apareciendo en su camino. Amada Carlota cumple con los requisitos "formales" de la novela negra: ambientación realista, personajes creíbles con perfiles psicológicos bien trazados, una investigación (en este caso más de una) que lleva a los rincones oscuros de la sociedad y quizá lo más importante: la denuncia social. Pero, en mi opinión, es mucho más porque pega duro, araña, te deja sin aliento, te indigna, te duele y te lanza a la cara cosas que no quieres mirar, incluso de uno mismo. 

Venid, que os lo cuento.

"PERO LO MALO DEL SUEÑO NO ES EL SUEÑO. LO MALO ES ESO QUE LLAMAN DESPERTARSE" - JULIO CORTÁZAR

Es 1985 y, en una clínica clandestina, Mari Carmen, una chiquilla de apenas quince años, da a luz a una niña. Ha llegado allí a escondidas, enviada por su padre, aterrada y dolorida. Apenas puede ver a su hija, pero los ojitos de la pequeña se le quedarán clavados en el alma. Inmediatamente se llevan a la niña y a ella la devuelven a casa sin más. El padre de Mari Carmen es un médico muy reconocido, que hizo carrera durante el franquismo y que mantiene intacta su reputación, por lo que no hay preguntas ni compasión para la joven madre: ella no ha tenido ninguna hija, le repiten en la clínica antes de salir. Ya en el presente más cercano, Carlota Aguado, la juez con la que Toni Roures mantiene una intensa relación, le pide ayuda para un tema muy personal: quiere que la ayude a investigar cómo y por qué le arrebataron, años atrás, al bebé que acababa de alumbrar.

Alternando líneas temporales, seguimos la vida, triste y apagada, de Magdalena, una joven mujer casada y con tres hijos, a la que empujaron al matrimonio por interés. La jaula de oro en la que está encerrada resulta cada vez más estrecha y, casi sin esperarlo, encontrará un amor que la llena y con el que puede, quizá, empezar una nueva vida, pero todo se rompe de la manera más cruel. Y, también, paralelamente a la investigación que Roures hace para Carlota, le surge un caso de abusos sexuales en la facultad de periodismo, que va a ir adquiriendo tintes cada vez más oscuros.

Amada Carlota tiene en el foco uno de los temas más sangrantes del pasado siglo: el robo de recién nacidos. En España tenemos el ejemplo más cercano, que comenzó en la dictadura de Franco y se alargó hasta bien entrada la democracia, gracias a unos mecanismos muy bien engrasados que seguían funcionando por intereses económicos. Pero no fue un caso único: todas las dictaduras, de una manera u otra, lo han llevado a cabo. Por otro lado, somos testigos de cómo las mujeres, por entones, vivían sometidas a sus maridos, tuteladas hasta en los aspectos más nimios de su existencia. El ejemplo de Magdalena es palmario. Y, cerrando el "tridente" de tramas, el abuso del profesor a sus alumnas. La violencia contra las mujeres es y ha sido una realidad que, aunque escueza, sigue muy presente.

Tengo que confesar que la novela me ha conmovido por muchas cosas, pero especialmente la vida de Magdalena y de sus hijos. Unos hijos a los que se enseña a no tenerla en cuenta por parte de su marido y su suegra y que, al crecer, empiezan a mostrar las grietas de los edificios abandonados. Siempre se ha dicho que la infancia es nuestro lugar seguro, nuestra patria, nuestro castillo. Pero en muchas ocasiones no es así, lo sé por propia experiencia. La historia de Magdalena, una mujer rota, infeliz y llena de culpas, es, a lo largo de la novela, un intento de redención. Incluso después de caer en las simas de un infierno personal aterrador, es capaz de sacar fuerza por sus hijos. Sí, se equivocó en muchas cosas. Sí, quizá debió haber actuado de otra manera. Pero se reinventa y logra, con el paso del tiempo, enfrentarse a su mayor miedo: su marido.

La investigación de Roures le lleva hasta Asturias, donde Carlota tuvo a su bebé. Marta aprovecha para describirnos lugares de naturaleza deslumbrante y edificios que en su día encerraron una parte sustancial de lo peor del ser humano,  que ahora acogen al viajero y han olvidado lo que fueron. Pero, ¿hasta qué punto podemos olvidar?

Son muchos los temas que Marta va sacando a la luz y entrelazando en una trama compleja, dura y, en ocasiones, aterradora, pero es la violencia contra las mujeres, en sus muchas variantes, la que se sitúa como eje central. La que padecen las hijas, las esposas, las alumnas... y, por si fuera poco, el doble estigma de, además de padecerlo, ser catalogadas de mentirosas, histéricas, ingratas o desagradecidas. Y es que la HONRA, con mayúsculas, sigue siendo hoy día un marchamo que las mujeres parece que debemos llevar bien a la vista. Mari Carmen tiene que dar a luz y entregar a su hija para no ensuciar la honra de la familia y la suya propia; Magdalena debe convertirse en una sombra de sí misma para no perjudicar la honra de su marido; las alumnas abusadas por el profesor callan y se esconden para no ser juzgadas. Siempre el qué dirán, siempre la vergüenza.

A Roures este caso también le saca, de nuevo, sus demonios internos, sus recuerdos más dolorosos. Hay reflexiones muy desgarradoras sobre por qué un hombre deja de amar a una mujer cuando esta es violada. Incluso a alguien como él, que parece de vuelta de todo y cuya sensatez es casi un lema, le ocurrió, y es una llaga en el alma que nunca parece curar. Carlota, una mujer que parece saber bien lo que quiere, profesional de éxito, tiene también sus propias goteras que, aunque enlucidas una y mil veces, siempre rezuman tristeza, dolor y remordimientos. Pero es Enrique el personaje que más me ha hecho estremecer, un hombre capaz de todo sin que se le altere el gesto, que supo sacar rédito del cambio político en España y que, a medida que avanza la novela, se vuelve más oscuro, más violento, más siniestro. Alguien que, siendo consciente de todo lo que hace, se siente poderoso y a salvo, incluso en sus peores aberraciones. La culpa siempre es de otros. 

No puedo dejar pasar el tema de la "dark web" y el dinero como motor para llevar a cabo actos deleznables, algo que, como descubriréis, también cobra mucha importancia en Amada Carlota, como la tienen el negocio de la trata de mujeres, el silencio que rodea a los poderosos, el miedo de algunas de las protagonistas a ser juzgadas, el abismo de las drogas, los servidores de la Iglesia que se tuercen, el clasismo y la conciencia de clase, las arbitrariedades de quienes son o se sienten poderosos. Son muchos los hilos que Marta maneja en esta novela, pero ningún cabo queda suelto.

Las tres tramas se van entrelazando, capítulo a capítulo, a lo largo de las páginas, consiguiendo un ritmo que va cogiendo velocidad y que sabe mantener la atención del lector por igual. Ninguna de las tres es menor que las otras. Además está el aliciente de ir descubriendo todo casi al mismo tiempo que Roures, porque así los giros inesperados nos sorprenden tanto como a él. 

Y dentro de tanta oscuridad y tantas esquinas sombrías, la luz la ponen las notas que humor que Roures es capaz de sacar, su relación con Carlota y la banda sonora que va jalonando toda la novela gracias a los gustos musicales del detective que, en muchos casos, son un feliz descubrimiento. 

No me ha sido fácil enfrentarme a ciertos pasajes de Amada Carlota, quizá porque me resultan demasiado dolorosos y me recuerdan experiencias personales que preferiría ser capaz de olvidar. Pero ese es el mérito de esta novela: no es complaciente, saca a la luz aspectos que conviven a nuestro alrededor y ante los que solemos volver la cara para no enfrentarnos a ellos, queriendo pensar que no nos competen. Sin embargo están ahí, más cerca de lo que creemos y basta con rascar un poco para descubrir que hasta esa amiga de toda la vida, con quien lo compartimos todo, los ha padecido.

Sin duda, Amada Carlota es (y lo creo firmemente) la novela más madura de Marta Robles y la que supone, creo, un punto de inflexión en su asentada carrera literaria,. Ser capaz de moverse con tanta soltura en lugares tan desoladores y, a pesar de todo, dejar entornada la puerta a la esperanza, es todo un ejercicio literario de alto nivel, porque nos permite que nos hagamos muchas preguntas y que miremos dentro de nosotros mismos. Y, sobre todo, que debemos tener claro que lo que ha costado años conseguir, se puede perder, así que hay que seguir en la brecha, mostrarnos firmes y plantar cara, aunque duela. Seguir sacando a la luz hasta lo más incómodo. Seguir dando voz a quien no la tuvo. Seguramente las heridas no se nos curarán del todo jamás, pero ayudaremos a que las nuevas generaciones no las sufran.